Ca fait des années que je clame haut et fort ma répugnance pour les massages. Pour moi, ça a toujours été apparenté à un truc stressant et je suis subjuguée lorsque je vois ma mère et quelques unes de mes amies entrer en transe à la simple évocation du mot « massage ». Non pas que je trouve ça spécialement désagréable en soi mais je vois pas trop comment on peut faire abstaction du masseur. Et moi je regrette, mais me détendre alors que je suis à poil avec, au-dessus de ma tête, un inconnu qui me tripote… j’ai un peu de mal à cerner le concept « détente ». Pour ne pas faire ma mauvaise tête, j’ai accepté, il y a quelques années, une séance par le masseur de ma mère, spécialiste accompli de trois milliards de techniques. Et en effet, j’ai trouvé ça horrible. A la limite, quand il massait le dos, une vague idée de relaxation était envisageable (aurait été envisageable s’il n’y avait eu le crincrin horripilant en fond sonore) mais la seconde moité, sur le dos, quand on voit le mec à travers la frange des cils, non, vraiment, je n’avais qu’une hate, c’est que le cauchemar s’arrête. Et pourtant, de cette expérience pour le moins ratée, j’avais gardé en tête un souvenir extatique du massage des extrémités : tête-mains-pieds, ça c’était un régal (la suite en cliquant dans « lire la suite », oui, je suis superbavarde aujourd’hui)

J’en étais restée là lorsqu’on m’a proposé d’essayer un massage Shiatsu. J’ai hésité deux minutes. Et quand j’ai appris que ce massage se pratiquait habillée, mes réticences ont fondu. Je me suis donc rendue au rendez-vous, plutôt détendue vu que je connais bien l’institut et que j’ai toutes les raisons d’avoir confiance. Le masseur m’explique que le massage shiatsu consise en une série de points : « un peu comme l’acupuncture mais sans les aiguilles ». Je dois dire que le mot évoque davantage un éternuement qu’une longue plongée vers des abîmes de relaxation mais je me garde bien de faire cette réflexion à voix haute. Puis il me demande quels sont mes petits soucis. Heu… ben non, je vois pas. « Stressée? » non. « Mal au dos? » non plus. Zut, zut, je suis en train de lui dire que son boulot va me servir à rien. « problèmes de circulation? » Oui!!! Ca j’ai. Enfin, un peu. Je crois.

Et c’est parti pour le massage. Tiens, c’est marrant, ça me fait penser que le masseur de maman aussi, m’avait fait un massage Shiatsu et que je le savais même pas :c’est exactement la même chose. Bon. Concentrons-nous. Je dois me re-la-xer. Et donc commencer par oublier le crincrin en fond musical (mais pourquoi nous vrille-t-on les oreilles avec ce truc? Il y a ça dans tous les massages?).
…
Oh ben dis, il me dit déjà qu’on doit se mettre sur le dos. Ca veut dire qu’on est à la moitié de la séance. 30 minutes que je suis là! C’est passé supervite. Et je reconnais, c’était très agréable. Je me sens lourde comme un gros caillou. Même ouvrir les yeux, c’est trop me demander. Je suis superfière de moi. Un vrai petit bonze qui sait à mort se relaxer. Mais là, il va falloir se concenter parce que se relaxer sur le dos, c’est une autre paire de manches. Mais y’a pas de raison que je ne m’en sorte pas aussi brillamment que pour la première moitié de la séance.

Bon, tout se passe bien. La tête, décidément, c’est génial. Mais… mais que fait-il à mes oreilles? Mais… il me tire les oreilles !!! J’ai les oreilles écartelées de chaque côté de la tête !!! Ca va pas, non !!! Et là, c’est plus fort que moi : j’explose de rire. Impossible de m’arrêter. L’image que je me fais de moi avec un type qui me tire les oreilles est trop tordante. Des images de fin de cours d’EPS où le prof nous faisait une séance de relaxation me reviennent en mémoire. J’entends les « vos paupières sont louuuuuurdes » de mon enfance. Nos rires étouffés avec ma meilleure amie. Je n’arrive pas à contenir mon fou rire. C’est horrible. Moi qui me croyait devenue superbonne en relaxation! Alors j’use de vieilles méthodes pathétiques: penser à des trucs tristes pour arrêter de me marrer, refaire mentalement le fil de ma journée, essayer de me souvenir de mon rêve, et penser à autre chose qu’au massage… Et finalement, j’y arrive. Le fou rire passe et je peux enfin profiter du truc. Quand la séance se termine, je suis dans du coton. Plus que ça, même, je flotte. J’ai du mal à reprendre mes esprits. Je sens que le chemin du retour va être difficile. Et c’est le cas au début. Mais petit à petit, j’émerge de ce coton. Et contre toute attente, je me sens vraiment en superforme. Comme redynamisée. Vraiment bien.

Pour l’instant, j’avoue ne pas avoir réussi à déterminer si, du coup, j’ai aimé ou pas. Mais je vous livre l’adresse de l’institut qui est une vraie perle avec une offre hypercomplète, pas cher du tout et très joli : Le Shyraz – 18 rue de l’Etoile 75017 Paris – Tel. : 01 55 37 98 29. Je ne vais pas souvent me faire bichonner mais quand j’y vais, c’est là.

Billets sur le même thème