Je me demande toujours ce qui fait que parfois, même si l’on ne dispose que de quelques heures de repos, on se sent tout à coup en vacances coupé du quotidien comme au temps de l’école où l’on jouissait de deux bons gros mois de trêve et qu’on finissait par avoir l’impression que le rythme estival allait durer toujours.

Ce week-end, tout avait un goût de vacances: la chaleur presque étouffante dès le point du jour, le petit déjeuner en terrasse, le thé chauffé par le soleil qui se refuse à refroidir.

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La langueur. Un déjeuner de choses fraîches, le croquant des salades du jardin et le basilic frais coupé dans les tomates aux olives. Les longues discussions à l’ombre du bouleau, quelques abeilles et de dodus frelons. Une piqûre de moustique, même. Et puis la fraîcheur du gazon sous la plante des pieds, les cônes à la vanille, les lavandes à peine fleuries et quelques coups de soleil. Tout avait goût de vacances.

Et ce matin, sous le ciel gris, c’est un peu comme si j’avais quitté Paris il y a longtemps. Presque, cette étrange impression d’être en septembre…

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