Tout a commencé sur un truc bête, une histoire de bouton: « Eh, chouchou, regarde… j’ai un bouton de moustique sur la main. Bizarre, non, à cette époque? » Aucune réaction. A peine si je parviens à lui faire dresser l’oreille. Ca me paraît pourtant intéressant, comme info, non? Non. J’enchaîne avec effroi : « Tu crois que ça peut être une araignée? ». En bon mari qui sait exactement ce qu’il faut répondre en pareille circonstance à sa femme arachnophobe (et parce que bon, y’a rugby, là, t’es mignonne. Donc on va régler la question du bouton vite-vite) il entreprend un rassurant: « nannnn, c’est pas comme ça une morsure d’araignée… » C’est alors que se produit l’inattendu : le cri surexité et incompréhensible de sa femme qui, en plein milieu de ce laïus prétendument rassurant a déjà filé, complètement hystérique, dans la salle de bains. Pour en revenir, quelques seconde plus tard, souriante et détendue.

Et là, je me dis, que même à la fille normale qui connaît tout des recoins retors de l’esprit féminin, quelque chose échappe. C’est qu’il faut trouver la source de cette surrexitation liée au bouton quelques semaines en arrière. Au coeur de l’été, pendant les vacances… Read more »