Il est quinze heures passées à ma montre. J’ai terminé mon reportage photo un peu plus tôt que prévu, du côté du musée d’Orsay. Dans la chocolaterie, la lumière était parfaite et je n’ai eu qu’à me laisser porter par le cadre. J’ai donc un peu de temps pour rejoindre l’arrêt de bus en marchant. Mais en m’engageant sur la passerelle Léopold Senghor, un léger pincement m’étreint le coeur : je me demande combien de temps encore je pourrai me repaître de ce paysage tant aimé.
Voilà des mois que nous avons pris cette décision et que nous œuvrons pour. Quitter Paris. Dans dix jours, dans six mois, un an… je vais quitter Paris et je vais le faire avec enthousiasme. Je me répète cette phrase avec autant joie et d’impatience que d’incrédulité. Une drôle d’impression, comme si je la trahissait un peu, m’envahit chaque fois que je prononce ces mots. Cette sensation troublante, même si je ne fuis pas, de quitter le navire.
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Comme si je voulais la coller à ma peau, m’en imprégner pour devenir elle un peu, j’arpente la ville avec des yeux affamés. J’ai passé ces dix dernières années à proclamer combien j’étais de la Bretagne et de la Normandie, mais je sais déjà que là où nous irons, je me sentirais comme une fille de Paris privée de son chez-elle. Nous ne partirons pas loin pourtant, pas tellement. Elle sera là pour ainsi dire chaque fois que je le désirerai, presque à porté de main. Seulement, je ne sentirai plus son cœur battre à chaque instant, je ne ferai plus partie de cette palpitation et c’est désormais en visiteuse que je viendrai la saluer.
Sans aucun doute, Paris va me manquer. Ce que j’ignore encore, c’est à quel point.
Hier, les quais étaient baignés d’une lumière liquide d’où perçait parfois, parmi des nuages d’un blanc qui faisait mal aux yeux, un soleil ruisselant, répercuté dans tout le ciel par des millions de gouttelettes en suspension dans l’air. J’aime la lumière voilée que produit cette sorte de contre-jour. Elle est de ces images de Paris dont je voudrais me souvenir toujours.
